Porque de mim

 Porque de mim
Já não resta dúvida
A verdade sob o sol

Nossa pele avermelhada

Desmentia-nos

De garganta seca

Te desejei

Enquanto bebias água

Te comia

Com os olhos

Eu te via

Gozar.

E você gozava

Com fúria e paixão

Ao furar meus olhos

Te vi desbotando o azul do céu

Te ouvi distorcendo palavras 

Pintando o sete

Construindo ídolos pagãos e religiões

Que você não tinha a disciplina necessária

Para cultuar e seguir

Eles se voltaram contra você

Vomitando rios de ácido

Chuvas ácidas

Aqui você está segura

Por enquanto.

A tarde fria de Juiz de Fora

Denunciava a nossa estupidez

O perigo estava em quadris 

Que nos pressionava por sexo

Sentir tesão era algo vergonhoso

Crianças abortadas choravam

Em latas de lixo

Eram almas muito sofridas

Sair pelo mundo é o mesmo que

Se fechar em si mesmo

A parte mínima reproduz o todo

As tardes mais lindas

Que já vi.

Suor, sangue e pensamentos

A poesia escorre pelo meu corpo
Como suor

Que corrói o que sou

Minha idade

Minha face completamente molhada

Minhas roupas úmidas

Mãos encharcadas

Que acabaram por rasgar

Os papéis

Nos quais eu tentava escrever

Não era só eu

Ou a parte mais calma de mim

Acabei perdendo o fio da meada

Não me lembro mais daqueles versos.

A poesia circula dentro de mim

Como sangue

Acabei me cortando

Sujei o piso, a casa inteira

Não era sangue

Não era da cor de sangue

Eram versos duros

Que consumiam o tempo

Eram palavras de desordem

Cujo princípio

Contraditório

Gritava

Eram estrofes sem rima

Era a vida lá fora

Era apenas eu, ali

Alguma coisa no caminho

Era apenas eu

Ensanguentado.

A poesia pulsa dentro de mim

Como pensamentos incontroláveis

Na dor do parto

Nas questões mais incompreensíveis

A poesia tenta se libertar e nascer

Nada mais faz sentido

Tanta dor por qual motivo

Já não lembro o que pensava

Não importa

Ela falava por mim

Eu não me sentia envergonhado

Acordei de repente

Não me reconheci

Não reconheci o lugar onde estava

Sonâmbulo

Percebi assustado

Eu havia escrito 

Por toda a parede.

Minas Gerais

Pois é, Minas Gerais
Quando é pra bulir nos seus podres
Você geme como uma prostituta.

Quantos poemas ruins escrevi
Para descrever o limbo
E agora?
No meu coração lateja poesias indecentes
Mas guardo só pra mim
Aprendi com você:
Para ser sozinho
Há que aprender
A ser imenso.

O formato futurista 
Das montanhas que ainda não foram
Comidas
Há lagrimas de sangue
Saindo dos olhos dessas imagens
Quantos poetas mais
Você matará?

Nos cemitérios
Órfãos enterram suas mães
Será que há sinais de vida
Dentro de nós?
Olhe
Tudo está amarelo
Os ipês floriram mais cedo
O pôr-do-sol vermelho.

Ninguém tem pena
Dessas crianças?
Quem vai redimir seus pecados?
Eu tinha certeza
Que você encontraria respostas
Onde não esperava.

Criação

Falar do mais simples

Daquilo que é fundamento de tudo
No princípio
Havia o verbo

Tudo foi feito

A partir de conjugações

Mãos que moldam o universo

Cuja imagem e semelhança

Corroendo metais

Construindo aeronaves

Vomitam rosas

Atômicas.

O inevitável poderia ser óbvio

Mas nada é tão sensível

À luz do sol

O que nos aproxima
São os nossos defeitos
Isso nos faz tão próximos e parecidos

Ao contrário

Nossas qualidades

Nos diferenciam

Nos separam 

Ao contrário

Ser uma representação imperfeita

Do avesso

O que nos liga ao divino

São os nossos adjetivos.

A tarde caía tão calmamente

Que por um instante

Quase esquecemos do terror

A beleza nos chocava

Porque era possível escutar

Os gritos de guerra

Que chegavam como lágrimas

Através do tempo e do vento

Embora intensamente vivo

O Éden estava calado

Com uma triste e estranha

Sensação de segurança

Sabiam que ninguém era louco de verdade

Para queimar um jardim de soja. 

Milagres

Milagres ocorrerão
Antes que essa poesia chegue ao fim.

No corpo da prostituta
Que se sentia nua
Embora vestida
A passos largos pela rua
O barulho de seus saltos
Se combinava com o de sua respiração
Ofegante e de assaltos
Quantos homens ali passaram?
Naquele corpo?
Naquela rua?
Naquela mulher nua?

No corpo daquela prostituta
Como uma lâmina
A riscar seu ventre
Sem derramar sangue;
Mas no seu corpo
Como também na cidade
Refletida em seus olhos cansados
Estava a noite 
Que já sem forças
Sentia as dores do parto
Já eram distinguíveis
Os gritos do dia
Que nascia
Só aquela prostituta 
Na rua, nua
Via.

O dia nascia
Com uma força que parecia
Redimir os pecados do mundo inteiro
Só aquela prostituta não recebia perdão
E ela bem sabia
O dia nascia
Só ela via
A passos largos
Uma mulher nua

Na rua.

Ao cumprir uma certeza
O filho nasceu matando a mãe
Assim as trevas se dissipam
Com o despertar da luz
Da noite só lhe restou memórias teimosas
E uma dor de cabeça 
Que não se resolvia com aspirinas
A prostituta
Agora de fato nua
Longe da rua
Num pequeno apartamento 

Calada
Tentava dormir
Mas, a cidade berrava.

A cidade berrava
Os automóveis gemiam
Os parafusos cochichavam 
As antenas dedilhavam
O concreto falava
Os signos, as letras, os números, os verbetes
Explodiam na atmosfera cinzenta, poluída e tóxica
Nada estancava
Era impossível dormir.

Chaminés fumavam enlouquecidamente
Fumaça negra que matava o dia que mal nascera
A ardência do fedor de carne queimada
Entorpecia a todos
Só assim
Embriagada
A prostituta conseguia dormir.

As dores do parto

Será possível uma nova linguagem poética
Usando palavras velhas?
Como distinguir as cores vivas
Se encontras cego?
Ouça
Se pelo menos podes ouvir
Ouça!
Estão gemendo
São as dores do parto.
 
O país geme
As dores de um parto que não termina
Os liberais cochicham
Apavorados
Porque não esperavam
A ressurreição dos mortos.
 
Nomes em dossiês
Vidas que mesmo aleatórias
Se confundem de forma lógica
Na queda livre
Do que é o viver
Agora o meu sangue suja tudo
Molhando as notícias
Todos me cancelam
Só eu não consigo me cancelar.
 
O país geme
As dores do parto
Ouça.
 
Esta poesia só será publicada
Nesta editora
Se as partes que falam da vida real
Forem omitidas
Quem lê poesia não está preocupado com a vida real
Olha como a sociedade brasileira está em convulsão
Isso não dá dinheiro
O livro não é gratuito
Você precisa se adequar às normas da editora.
 
O país geme
São as dores do parto
Numa terra sem leis e sem letras
O matar e o morrer
Tomam todas as manchetes
Todas as conversas
Todo o dia
Não sobra tempo
Para escrever
Poesias.

Story

Isso foi escrito em um story do Whatsapp:

Minha mãe morreu.
Foi de repente.
O velório vai ser rápido
por causa da pandemia.
Eu estou bem,
só um pouco
assustado.

Salvia Divinorum

Depois de fingir
Amor e gozo
Acabou usufruindo sozinha
E calada
A penetrar a si mesma
Debaixo da água quente
Que um chuveiro velho duchava
Salvia Divinorum
Sempre estava nua
Com as peras ao vento
Mas nos últimos anos
Tem depilado
A vulva
Fumava um cigarro falsificado
Ao mirar as couves e as mostardas
Sempre se perguntava
Qual é a cor
Das folhas de arruda?

Salvia Divinorum
Tinha homens e mulheres
Que lhe chupavam os pés
Porque não há nada mais sexual
Do que os pés
Do que as mãos e as nucas
Os olhos, boca, mamilos
Sabe de uma coisa
Quando termina
Parece a testosterona
Também lembra a cocaína
Mescla arrependimento
Com fuga.

Salvia Divinorum
Mesmo muito cansada depois
De colar um papel de parede estranho
Que parecia uma toalha de mesa
Como nas cozinhas fartas
Das casas do campo
Lia a tragédia grega
E misturava estupro e suicídio
Em pensamentos
Sem explicação
Não importava
O que ela oferecesse aos homens
Eles sempre preferiam
O mar.

Eles não a dichavaram muito
A fumaram
Em um espécie de cachimbo de água
Como um demônio
Salvia Divinorum
Derretia.

A imundice e a megalomania

Já não sou eu
Que escrevo esta poesia
Vejo corpos
Descrevo corpos
Que ora sangram
Ora gemem de prazer
A poesia do gozo
Em pleno êxtase
Gemendo
Do falso gozo
Ejaculações sem esperma
Que jamais se comparariam com
O prazer e o gozo de uma mulher
Nua
Em lençóis
Enquanto lá fora
Na rua
Ou aqui dentro
Também na rua
Porque a rua é uma casa
Para muitos
Não somente para os miseráveis
Como também para aqueles
Que sempre vivem
Fugindo
Sobreviver em meio a guerra
O sangue de Abel ainda jorra
Aviões vomitam rosas
Bombas atômicas
Mas o tempo da guerra
Não havia passado?


Já não sou eu
Que vivo
São partes de mim
Que gritam
Diante do deus mais cruel
O silêncio absoluto
Da surdez elétrica
De mil micro
Auto-falantes
Contar o tempo
É a única maneira de sobreviver
Em um quarto escuro
O céu está
Caindo
Não olhe para trás
O Brasil contemporâneo
A arte contemporânea
A nudez
A música de Caetano Veloso
As ditaduras
A fome no Ocidente
A prosa
O avanço do HIV
A poesia de Mia Couto.

Já não sou eu
Que escrevo esta poesia
Mas ela transborda e rompe com força
Como um rio furioso
O sentido do ser
A vontade de algo
Que lembra o tudo
Em dias que só resta
O nada
Somos e não estamos
Sobreviver a própria vida
Nos faz humanos e desumanos
Porque somos o nosso próprio contrário
Atores abobalhados diante de uma platéia exigente
Bêbados chorosos
Prostitutas ácidas
Testemunhas do incompreensível
Partimos
Para o interior do mais imundo dos verbos
Deixem as palavras
Falarem por si mesmas
Já que a beleza sempre esconde
A imundice e a megalomania.

Cada pedaço

Cada pedaço de mim
A sangrar abertamente
Desmascarando minhas mentiras
Que se misturam
Às doses de álcool.
Há muito tempo
Venho me lembrando de ti
Nos lábios
À carne viva
Um céu azul cheio de luzes
Porque diferente de mim
Minhas palavras têm o poder de chegar
Mas a chegada é a consequência da partida
Eu parti
Mesmo partido
Mas não chego
Onde tanto almejo.

Cada pedaço de ti
Exalando pelas ruas vazias
Teu cheiro vem de todas as partes
Não é como o cheiro da maconha
Nem de perfume barato
Nem de mal hálito
Depois da bebedeira
Confundem meu olfato
Me perco em tua direção
Quando estou com putas
Rindo a beça
Esquecendo do mundo
Entre as pernas de mil mulheres
Me pego sentindo este teu maldito cheiro
Entretanto
Você não está ali
Você nunca esteve no silêncio
Tampouco no sol gritando
Meus pensamentos voam até você
Mas nunca te atingem
A vida nos separou
Não há culpados.

Cada pedaço de nós
Como a certeza mais cruel
Que o tempo pode oferecer
A vida que você carrega dentro de si
Que pulsa e transborda
Rio de correntezas violentas
Você também foi embora, mas depois voltou
Nos desencontramos
Nos transviamos
No palpitar das horas
Nos ângulos que os ponteiros vão formando
Na carne exposta às moscas.
O amor que eu carrego de mim
Me torna vivo
Mas não me faz lúcido
Sempre vejo o demônio entre cortinas
As mulheres que passam
Seus olhares me entortam
Os homens me ferem e fazem
Com que a minha poesia
Sempre fale de corpos ensanguentados
E você sempre está ali
E pergunta por mim.

Olhos de espelho

Nunca serei como eles

Além do que

Deles

Só sobraram os restos

Naquele instante parecia

Que a chuva caía devagar

Mas se tratava apenas

De nossa visão conturbada

Do mundo

Cujo cansaço

Desacelerava o tempo

O mal cheiro dos dias

Tem nos embriagado

Por isso 

Não reparamos

Que a vida e a morte

São a mesma pessoa

Não há melancolia nessas palavras

Porque as coisas passam

Com a mesma firmeza

Que emergem

Como também não há saudade nas cousas

Isso é coisa dos homens

Passa

Quando eles passam

A solidão sempre está acompanhada

Daqueles sentimentos

Tão grandes e cheios de encanto

Que nunca cabem

Em uma mesma pessoa

Fora do seu controle

Deixe-a germinar e reflorescer

Colado ao seu peito

Faça tudo como deve ser

É claro que Deus não está cego

Desde a criação da luz

Através da palavra

Ele nos mira com olhos de espelho.

Como poesias

Ao passar o batom

De cor vermelho vivo Via pelo espelho

As marcas roxas nos seios

Seios que nunca

Amamentaram

Não pensou no álcool

Apenas sentia

Sentia vontade de fumar cigarro

Depois pensava em alguma coisa

Tão longínqua

Como poesias

Uma mulher quando goza

Quantos gozos uma mulher merece?

Toda mulher

Traz o coração na garganta

Que bate Mulheres que

Quando gozam

Enxergam tudo branco

Do seu útero

Nasciam flores

Sua buceta tinha cheiro de vida

Ao cruzar as pernas

Acabava abafando os pensamentos

Ao apertar o meu pau

Com os dedos de seu pé.

Desnuda

Acordo cedo
Com cara de ontem
Vomitando desavenças
Respirando palavras tortas
Meninos tortos também têm seus dias
De podridão
Eu senti que meu caixão
Estava muito apertado
Então resolvi dá uma volta.

Eu me levanto
Com palavras de ontem
Eu faço a barba
Lavo a cara
Escovo os dentes
Fumo um baseado
Bato uma punheta
Debaixo da água quente
Perco os meios
Os termos
As conjunções
Você deveria tirar esses pontos finais
Substitui-los por vírgulas e conjunções
Depois de ejacular
Penso em sangue.

Eu escrevo poesias
Que não têm importância
O importante é o dia lá fora
Embora esteja nublado
E um pouco frio
Para ficar sem camisa
A novidade está na vida
Desnuda.

Canibalismo

Façam o total silêncio

E deixe-o falar
Suas palavras dão liga
A algo que antes
Era somente o caos
Elas estão

Pela materialidade

Repare a cidade violenta

Toda pichada 

Cheia de lixo

Deixe as crianças correrem 

Deixe os velhos falarem

Ainda é cedo

Pra todo lugar que vou.

Deixe-o falar pelos famintos

Você não sente o perfume infalível 

Da fome?

Deixe a voz dele

Ecoar

Nos campos de milho transgênico 

Nas tardes quentes

Nas favelas

Nas palafitas 

Nos grandes centros

Nos lugares abandonados

No concreto

Nos campos de refugiados

Nos sonhos de moradores de rua

Dormindo na calçada

Entre jornais

Antes que cheguem os homens

Ou os catadores de papel.

Ele quer falar

Pela boca do povo

Depois todo mundo comia o corpo dele

Bebia o seu sangue

E repetia

Suas palavras.

Tertúlia dos Vales

"Oito poetas numa tertúlia, oito mundos de poesia e prosa, uma usina de letras, um garimpo de preciosas pedras-palavras, fábrica de versos carregados de água e terra, fogo e ar, tudo transpirando ouro, rico manancial de ideias num gostoso jeito de luta defendendo vidas, som de nascentes jorrando água, cheiro de corpos perfumando amores. Elas quatro e quatro eles: Marina, Isis, Vanessa, Cris, Sabiá Coitelinho, Rafael, Vinicius e Luiz. Oito belos movimentos de grandeza, em ritmo de criação, pulando de galho em galho, como palavras procurando ninhos" (Gonzaga Medeiros).